Мне лень оформлять эти рисовульки фиками~
пустьтутбудет
Камиджо/Теру
~POV Теру
читать дальше
пустьтутбудет
Камиджо/Теру
~POV Теру
читать дальше
- Всё хорошо?
- Да. Хороший день.
Я хочу спать. Ты щёлкаешь выключателем, уничтожая последний источник света здесь, ночник мягко, как свеча, гаснет. Садишься на кровать рядом со мной.
- Точно?
Согласно киваю головой, закрывая глаза. Улыбаться нет ни сил, ни причины. А ты, видимо, так привык к моей улыбке, что её отсутствие для тебя стало чем-то из ряда вон выходящим. Проводишь рукой по моим волосам, ероша их. Тебе не нравится моё настроение, это не нравится мне.
- Я же вижу, что что-то не так. Говори.
Зажмуриваюсь. Не люблю, когда ты видишь что-то, чего нет.
- Всё хорошо, - тихо отвечаю и отворачиваюсь от тебя.
Ты ещё какое-то время сидишь рядом, а потом, резко выдохнув, кидаешь равнодушное и почти обиженное «дело твоё», и уходишь, громко закрыв дверь. Вздрагиваю от этого звука. Что тебе опять не понравилось?
Иногда мне кажется, что мы ведём себя как дети. Не понимаем друг друга, обижаемся из-за пустяка, но не проходит и часа, как мы снова вместе. Потому что не можем друг без друга. Интересно, если бы мы были героями какого-то фильма, кто был бы сценаристом этой картины? Мужчина? Женщина? Или всё-таки ребёнок? Сценарист или режиссёр?.. Оператор, декоратор, директор картины…
…картины. Портреты, пейзажи в тяжёлых рамах, масло, холст… натюрморты…
Просыпаюсь в холодном поту, вцепившись в одеяло. Кошмар. Просто кошмар. Тоже глупый и детский, как всё в моей жизни. Натюрморт, яблоко, которое превращается в монстра…. Сажусь на кровати, закрывая лицо руками, и сам над собой тихо смеюсь. А тебя радом нет.
Всё ещё нет.
Поэтому и кошмар. Поэтому я и не могу спать. Кидаю взгляд на часы – глубокая ночь, до утра ещё семь снов.
Встаю и ищу тебя во всех комнатах, надеясь, что ты не уехал к себе, и с каким-то невесомым счастьем нахожу тебя в зале. Сидишь в кресле, придвинув к себе маленький столик, сосредоточенно смотришь на исчерканные листы перед собой и выстукиваешь пальцами по столешнице какой-то ритм. Ты так увлечён, настолько в своём деле, что не замечаешь меня. Подхожу совсем близко, тихо, ложусь на пол к твоим ногам.
Не перестаёшь постукивать по столу, ритм меняется, ускоряется, замедляется. Повторяясь, ты что-то очень тихо напеваешь себе под нос. Это усыпляет.
Я не могу сказать, что люблю тебя. Мы что-то большее. Всё это – больше, чем чувства, привязанность, любовь. Вся эта чепуха со временем куда-то исчезает, ломается, рушится, тает, становится незаметной. Это совсем не то. Ведь если я, например, захочу вдруг уйти, возненавидеть, забыть тебя – у меня мало того что ничего не получится, я сделаю хуже только себе. Потому что я физически не могу без тебя. Ты – часть меня, так же как я – часть тебя. Мы можем чувствовать что угодно, можем вообще не чувствовать, но отрицать факт этой необъяснимой связи между нами глупо. Мы никуда друг от друга деться уже не сможем.
Просто вместе.
Так близко, так сильно, почти до боли, врастая друг в друга самыми корнями, душой, мыслями, чувствами, жизнью.
Как две пластины разного металла под большим давлением с течением времени врастают друг в друга, так и мы. Сплав двух драгоценных металлов. Один в другом не так просто найти, а разъединить их без определённых усилий – невозможно.
Мы – химия.
Неделимы.
Единство, полное, безраздельное, финальное.
Ты как-то спросил у меня, что для меня счастье. Я тогда не смог ответить, а сейчас точно знаю: счастье – быть твоим.
Тяжело вздыхаешь, вполголоса говоришь мне спящему, какой я дурак. Берёшь на руки и несёшь в спальню, бережно укладываешь среди подушек и укрываешь одеялом. Уже утро. Светло. Зашториваешь окна, чтобы солнце мне не мешало, задерживаешься на пороге, возвращаешься и целуешь меня в лоб. Уходишь.
Ты так и не спал. Гул воды по трубам, струи воды ударяются о стенки ванной, из кухни тянет запахом кофе… Возвращаешься снова, шорох одежды. Одеваешься. В прихожей хлопает дверь. Интересно, ты правда думаешь, что я сплю? Спал… Открываю глаза и смотрю перед собой. Ты уже не думаешь обо мне, нет. Ты уже где-то там, снова в своих делах, заботах,..
Встречи, разговоры, важные связи, контракты, звонки.
Спать мне осталось недолго. Скоро прозвенит будильник, и я пойду на кухню варить кофе, потом в душ, собираться, куда-то идти…
Когда я возвращаюсь, тебя ещё нет. Вечер. И я не знаю, когда ты вернёшься. Может, прямо сейчас, вслед за мной, может, через час, или ещё позже, а может, под утро. Совершенно уставший и будешь в силах только дойти до кровати. В груди что-то болезненно сжимается. Повседневность убивает всё, что только может быть. Иногда мне хочется вместе с тобой оказаться где-нибудь на необитаемом острове, этакий рай для двоих, как в красивых старых фильмах.
Но у нас нет такой возможности.
И поэтому мы задыхаемся в затянутом смогом воздухе большого города.
Решаю во что бы то ни стало дождаться тебя, но занятие выбираю не самое подходящее – чтение книги. Почти засыпаю от монотонности, заставляю себя подняться, пройтись, открываю все окна в доме, чтобы не было так душно, свежий ночной ветер должен взбодрить меня. Иду за чаем на кухню, ты где-то находишь специально для меня – зелёный, малиновый, мой любимый. Хотя где бы я сам не искал этот чай – его нигде нет. И как раз в тот момент, когда закипает чайник, в прихожей хлопает дверь. Я замираю с чашкой в руке, рвано выдыхая. Осторожно отставив её на стол, выхожу к тебе.
Молча стоим друг напротив друга, глядя в глаза и будто бы так пытаясь сказать всё, что хочется. Всё, что сказать необходимо, но слов нет. Кидаюсь к тебе и судорожно обнимаю, чувствуя твои объятия и закрывая глаза. Дрожу. Отчего-то перед глазами всё плывёт, зажмуриваюсь, стараясь избавиться от тяжёлого, мешающего дышать комка в горле.
Сколько времени мы так стоим… не знаю. Только сжимаем друг друга в объятиях всё сильнее и сильнее, пока не начинаем задыхаться. Тогда ты мягко отстраняешь меня и заставляешь посмотреть в глаза, погладив по голове.
- Прости меня, Юджи, - голос куда-то исчез. Выдыхаю почти одними губами, растерянно глядя на тебя.
- За что? – улыбаешься, отпуская меня и устало проводя рукой по глазам.
- За то что я такой плохой, - тоже улыбаюсь, виновато глядя на тебя.
- Кто тебе сказал? – удивлённо смотришь на меня, а потом берёшь за руку и ведёшь за собой.
Всё же вернулся ты не так поздно, и мы ещё проводим вечер вместе, пьём этот самый чай, делимся новостями и наслаждаемся друг другом, упиваясь тем самым единством. И уже в кровати, обнимая меня и прижимая к своей груди, мягко поглаживая по волосам, ты тихо произносишь:
- Ты не плохой. Ты просто замечательный.
- Да. Хороший день.
Я хочу спать. Ты щёлкаешь выключателем, уничтожая последний источник света здесь, ночник мягко, как свеча, гаснет. Садишься на кровать рядом со мной.
- Точно?
Согласно киваю головой, закрывая глаза. Улыбаться нет ни сил, ни причины. А ты, видимо, так привык к моей улыбке, что её отсутствие для тебя стало чем-то из ряда вон выходящим. Проводишь рукой по моим волосам, ероша их. Тебе не нравится моё настроение, это не нравится мне.
- Я же вижу, что что-то не так. Говори.
Зажмуриваюсь. Не люблю, когда ты видишь что-то, чего нет.
- Всё хорошо, - тихо отвечаю и отворачиваюсь от тебя.
Ты ещё какое-то время сидишь рядом, а потом, резко выдохнув, кидаешь равнодушное и почти обиженное «дело твоё», и уходишь, громко закрыв дверь. Вздрагиваю от этого звука. Что тебе опять не понравилось?
Иногда мне кажется, что мы ведём себя как дети. Не понимаем друг друга, обижаемся из-за пустяка, но не проходит и часа, как мы снова вместе. Потому что не можем друг без друга. Интересно, если бы мы были героями какого-то фильма, кто был бы сценаристом этой картины? Мужчина? Женщина? Или всё-таки ребёнок? Сценарист или режиссёр?.. Оператор, декоратор, директор картины…
…картины. Портреты, пейзажи в тяжёлых рамах, масло, холст… натюрморты…
Просыпаюсь в холодном поту, вцепившись в одеяло. Кошмар. Просто кошмар. Тоже глупый и детский, как всё в моей жизни. Натюрморт, яблоко, которое превращается в монстра…. Сажусь на кровати, закрывая лицо руками, и сам над собой тихо смеюсь. А тебя радом нет.
Всё ещё нет.
Поэтому и кошмар. Поэтому я и не могу спать. Кидаю взгляд на часы – глубокая ночь, до утра ещё семь снов.
Встаю и ищу тебя во всех комнатах, надеясь, что ты не уехал к себе, и с каким-то невесомым счастьем нахожу тебя в зале. Сидишь в кресле, придвинув к себе маленький столик, сосредоточенно смотришь на исчерканные листы перед собой и выстукиваешь пальцами по столешнице какой-то ритм. Ты так увлечён, настолько в своём деле, что не замечаешь меня. Подхожу совсем близко, тихо, ложусь на пол к твоим ногам.
Не перестаёшь постукивать по столу, ритм меняется, ускоряется, замедляется. Повторяясь, ты что-то очень тихо напеваешь себе под нос. Это усыпляет.
Я не могу сказать, что люблю тебя. Мы что-то большее. Всё это – больше, чем чувства, привязанность, любовь. Вся эта чепуха со временем куда-то исчезает, ломается, рушится, тает, становится незаметной. Это совсем не то. Ведь если я, например, захочу вдруг уйти, возненавидеть, забыть тебя – у меня мало того что ничего не получится, я сделаю хуже только себе. Потому что я физически не могу без тебя. Ты – часть меня, так же как я – часть тебя. Мы можем чувствовать что угодно, можем вообще не чувствовать, но отрицать факт этой необъяснимой связи между нами глупо. Мы никуда друг от друга деться уже не сможем.
Просто вместе.
Так близко, так сильно, почти до боли, врастая друг в друга самыми корнями, душой, мыслями, чувствами, жизнью.
Как две пластины разного металла под большим давлением с течением времени врастают друг в друга, так и мы. Сплав двух драгоценных металлов. Один в другом не так просто найти, а разъединить их без определённых усилий – невозможно.
Мы – химия.
Неделимы.
Единство, полное, безраздельное, финальное.
Ты как-то спросил у меня, что для меня счастье. Я тогда не смог ответить, а сейчас точно знаю: счастье – быть твоим.
Тяжело вздыхаешь, вполголоса говоришь мне спящему, какой я дурак. Берёшь на руки и несёшь в спальню, бережно укладываешь среди подушек и укрываешь одеялом. Уже утро. Светло. Зашториваешь окна, чтобы солнце мне не мешало, задерживаешься на пороге, возвращаешься и целуешь меня в лоб. Уходишь.
Ты так и не спал. Гул воды по трубам, струи воды ударяются о стенки ванной, из кухни тянет запахом кофе… Возвращаешься снова, шорох одежды. Одеваешься. В прихожей хлопает дверь. Интересно, ты правда думаешь, что я сплю? Спал… Открываю глаза и смотрю перед собой. Ты уже не думаешь обо мне, нет. Ты уже где-то там, снова в своих делах, заботах,..
Встречи, разговоры, важные связи, контракты, звонки.
Спать мне осталось недолго. Скоро прозвенит будильник, и я пойду на кухню варить кофе, потом в душ, собираться, куда-то идти…
Когда я возвращаюсь, тебя ещё нет. Вечер. И я не знаю, когда ты вернёшься. Может, прямо сейчас, вслед за мной, может, через час, или ещё позже, а может, под утро. Совершенно уставший и будешь в силах только дойти до кровати. В груди что-то болезненно сжимается. Повседневность убивает всё, что только может быть. Иногда мне хочется вместе с тобой оказаться где-нибудь на необитаемом острове, этакий рай для двоих, как в красивых старых фильмах.
Но у нас нет такой возможности.
И поэтому мы задыхаемся в затянутом смогом воздухе большого города.
Решаю во что бы то ни стало дождаться тебя, но занятие выбираю не самое подходящее – чтение книги. Почти засыпаю от монотонности, заставляю себя подняться, пройтись, открываю все окна в доме, чтобы не было так душно, свежий ночной ветер должен взбодрить меня. Иду за чаем на кухню, ты где-то находишь специально для меня – зелёный, малиновый, мой любимый. Хотя где бы я сам не искал этот чай – его нигде нет. И как раз в тот момент, когда закипает чайник, в прихожей хлопает дверь. Я замираю с чашкой в руке, рвано выдыхая. Осторожно отставив её на стол, выхожу к тебе.
Молча стоим друг напротив друга, глядя в глаза и будто бы так пытаясь сказать всё, что хочется. Всё, что сказать необходимо, но слов нет. Кидаюсь к тебе и судорожно обнимаю, чувствуя твои объятия и закрывая глаза. Дрожу. Отчего-то перед глазами всё плывёт, зажмуриваюсь, стараясь избавиться от тяжёлого, мешающего дышать комка в горле.
Сколько времени мы так стоим… не знаю. Только сжимаем друг друга в объятиях всё сильнее и сильнее, пока не начинаем задыхаться. Тогда ты мягко отстраняешь меня и заставляешь посмотреть в глаза, погладив по голове.
- Прости меня, Юджи, - голос куда-то исчез. Выдыхаю почти одними губами, растерянно глядя на тебя.
- За что? – улыбаешься, отпуская меня и устало проводя рукой по глазам.
- За то что я такой плохой, - тоже улыбаюсь, виновато глядя на тебя.
- Кто тебе сказал? – удивлённо смотришь на меня, а потом берёшь за руку и ведёшь за собой.
Всё же вернулся ты не так поздно, и мы ещё проводим вечер вместе, пьём этот самый чай, делимся новостями и наслаждаемся друг другом, упиваясь тем самым единством. И уже в кровати, обнимая меня и прижимая к своей груди, мягко поглаживая по волосам, ты тихо произносишь:
- Ты не плохой. Ты просто замечательный.
@темы: творчество псыха, очень смысловой пост, тысяча и один... драббл, няняня
-
-
20.04.2012 в 01:08Я уже говорила, но повторюсь: оно такое мимимилое
-
-
20.04.2012 в 17:34-
-
20.04.2012 в 23:25-
-
21.04.2012 в 00:20а тебе не нравится? х))
-
-
21.04.2012 в 00:26-
-
21.04.2012 в 01:27-
-
21.04.2012 в 09:00Не выношу, когда
мальчикмой мужчина страдает))